Alba e tramonto, crepuscolo e sera.

Un lento e quasi immobile quadro che si ripete

in ogni suo movimento.

Si scorge solo questo: il mare, le onde,

l’uomo che cammina avvolto come sempre

nel suo scuro mantello.

La visuale è sempre la stessa,

è impossibile vedere dall’altro lato.

Non si può sapere se la sabbia continua nel deserto

o confluisce in un terreno fertile.

L’uomo cammina.

Incessantemente.

Le sue orme sono chiare per pochi secondi appena, poi il mare le spazza via.

È come se i suoi passi non esistessero.

È come se camminasse sull’acqua,

sull’acqua salata.

Trascinato dalla bianca schiuma

che nasconde i suoi piedi.

Ma ecco laggiù una scogliera, e un faro.

È il vespro, e la sua luce è già accesa

ad illuminare la strada ai naviganti sperduti.

E l’uomo cammina ancora.

Ora eccoci in un porto, non c’è più spiaggia.

Solo dei ponti di umido legno sospesi sul mare

che scricchiolano ad ogni passo.

I marinai parlano, gridano,

e nonostante sia già sera,

alcuni scaricano casse e barili dalle navi.

Ogni tanto si scorge un’osteria

con le calde luci accese.

Dall’interno si sente il vociare della gente,

le loro risa.

Allora l’uomo entra in una locanda.

Forse è stanco.

Finalmente si toglie il mantello logoro

e pieno di sabbia.

È alto, giovane.

Ha gli occhi del blu del mare,

all’interno vortici e gorghi di speranza.

I capelli lunghi, raccolti in un codino,

sono anch’essi blu

e a tratti bianchi come la schiuma.

Come l’acqua brilla toccata dal sole mattutino, così essi splendono di luce riflessa.

Un viso lungo, duro,

le labbra continuamente serrate e malinconiche, insoddisfatte.

Ma l’abito che porta è frutto stesso del Dio del Mare.

Dire che sia vestito solo d’acqua è poco.

La casacca che indossa è rifinita d’oro

a richiamare la sabbia.

L'azzurro vorticoso del tessuto è come il mare, spavaldo, in continuo movimento.

I pantaloni, più scuri,

richiamano il mare in tempesta.

Gli stivali sono alti fin sotto il ginocchio.

Sembrano fatti con le squame di una sirena.

E le sue sopracciglia, bianco latte,

sfumano nel nero agli estremi.

Le ali di un gabbiano.

"Qual è il tuo nome, straniero?"

"Thor dé Mar"